Verlorene Jugend
Johannes Brahms, Josef Wenzig
Brausten alle Berge, sauste rings der Wald
Meine jungen Tage, wo sind sie so bald?
Jugend, teure Jugend, flohest mir dahin;
O du holde Jugend, achtlos war mein Sinn
Ich verlor dich leider, wie wenn einen Stein
Jemand von sich schleudert in die Flut hinein
Wendet sich der Stein auch um in tiefer Flut
Weiß ich, dass die Jugend doch kein gleiches tut