Les joailliers
Ingrid St-Pierre
Qui saura le temps dans le rose à l’horizon ?
Qui saura l’orage dans la prose du vent ?
Quand s’épanchent les présages qui lira la tradition ?
Et quand j’aurai trois fois mon âge qui s’en balancera pour de bon ?
Je sais que c’est pas vrai l’âge n’a pas d’or
Et si on devenait joailliers d’années-lumière ?
De vieillards à mine d’or, de vieillards à mine d'or
À quand les vieux qui poussent dans les jardins d’enfants?
Et qui tracent la Grande Ourse devant des yeux grands
De vieillards à mine d’or, vieillir sans être vieux
On court après le temps mais on veut pas voir son sillage
Pas dans l'écran et pas dans les visages
Pendant que la jeunesse cherche un sens à l’histoire
L’histoire elle se berce toute seule dans les couloirs