Petit homme mort au combat

EtenduNoyé de poussièreUn enfant fixe le néantLe front humide entouré d'un turbanQui dit que Dieu est grand-andDans son dosMouillé de sueurOn peut voir qu'il n'a pas eu le tempsDe comprendre d'où venait la douleurQui brise ses tympansPetit homme mort au combatQui a pu guider ses pasIvre de prièresRythmées pas le glasPetit homme mort au combatQuel Dieu a pu vouloir çaQui peut être fierDe tant de dégatsEt en moiL'étau se resserreQuand je vois défiler ces enfantsAveuglés par des hommes aux vœux perversAux hymnes délirantsAu delà de toutes frontièresIl faut dire à tout esprit naissantQu'aucune cause ne vaudra jamaisLa mort d'un innocentPetit homme mort au combatQui a pu guider ses pasIvre de prièresRythmées pas le glasDevant ces feuxDe haineDe terreDe sangJ'espère un peu quand mêmeOh,Que l'homme comprenne que l'enfant ne sais pas à quoi il consentPetit homme mort au combatQui a pu guider ses pasIvre de prièresRythmées pas le glasPetit homme mort au combatQuel Dieu a pu vouloir çaQui peut être fierDe tant de dégats