Un Bombo, una Caja
No, ya no volverá
Era de la primavera
No, ya no volverá
Era de la primavera
Escribo mientras me alcanzan restos de niebla y culpa de ayer
Recostado en la cama de un hotel que debería ser un hostal
Fuera solo una campana dobla por el muerto de las 5:10
Abro la ventana e imagino que el ruido de los coches es el mar
Noches entre sábanas
Saboreando el techo
Y la Luna en la persiana
Imaginándome tus manos
Cada hora dura una semana
Y mi memoria es una hiena
Corte con cuchillo en el lóbulo frontal
El recuerdo lo envuelve todo
Se lleva más de lo que da
No, ya no volverá
Era de la primavera
No, ya no volverá
Era de la primavera
No gustan canciones tristes porque hablan de gente que apartasteis
Camino sin detenerme, atravieso el azul de un océano virgen
Solo pero rodeado por aquellos escualos a los que alimenté
El cielo no cura lo del suelo, déjame contarte lo que sé
No, ya no volverá
Era de la primavera
No, ya no volverá
Era de la primavera
No, ya no volverá
Era de la primavera
No, ya no volverá
Era de la primavera