Hors-saison
La pièce de la vie se jour à guichet fermé
Le rideau s'ouvre sur le théâtre de la terre
Lumières, sons et décors forment l'harmonie parfaite
L'humain entre en scène et le souffleur se tient prêt
Paix, amour, liberté se font prêcher
Et se transmettent de père en fils
Il y a jour, il y a nuit
Il y a les siècles, et puis soudain l'âge
Puis l'homme se dresse dans l'illusion
Et cherche le texte qu'il a perdu
Le souffleur est mort, ça devient très drôle
Quelle réplique vient ensuite nul ne le sait
La troupe de l'humanité improvise
Dans une confusion expressive
Évolution
Ou rétrogradation
Systèmes, méthodes
Croyances, sciences
Techniques et industries
Guerre, haine, discorde
Massacre, préjugé
Jalousie et calomnie
Pollution (pollution)
Qu'est-ce donc que cette pièce sensé
Que l'homme doit jouer sans en connaître son rôle
Les hommes se meurent d'avoir supporté l'humain
Les prophètes avaient tout dit, mais tout dit pour rien
Il y a fuite dans le temps
Et destruction totale
Le rideau se referme
C'est la fin
Ce n'était qu'un chef-d'œuvre anonyme
On réclame le salut des acteurs
Mais tout ça en vain
Car on a tué
L'illusion