King Psychosoma

Kilian trieb es grundsätzlich nur bei laufendem Radio und Fernsehen.
Schließlich mußte man jederzeit wissen, was abging;
das Tragen von Tarnhosen war kein hinreichender Schutz.
Mitten in die erste rauschende Liebesnacht mit Tirami Sue
platzte die Nachricht von der Verurteilung seines Freundes
King Psychosoma durch die reisenden Schnellgerichte:
Roter Burgunder bei gedämpftem Licht
und nachlässiger Bewachung, mit tödlichem Ausgang.
King Psychosoma? frage Tirami Sue und biß
in Kilians Talisman, ist das nicht dieser stadtbekannte ... Tagedieb und Flaschenpfandphilosoph,
ergänzte Kilian: Ich muß zu ihm, sofort.
Sie fanden ihn in seiner Stammkneipe,
umgeben von seinem üblichen Gefolge aus Heimwerkermarktfilialleitern, Dentallaborbesitzern und Kinderschändern.
Er trug eine Fahne der Konföderierten als Toga.
Weint nicht, meine Kinder, rief er mit bebender Stimme.
Sie können mich gewährenlassen, sie können mich belohnen,
widerlegen können sie mich nicht.
Jawohl, ihr Mittelmäßigen, ihr Beschädigten und Verschaffnerten,
ich nehme mein Urteil an!
Was hast du denn nun schon wieder angestellt? fragte Kilian.
Das Übliche, grunzte King Psychosoma und stemmte
sein Weinglas gen Himmel. Durchschaut, angeprangert
und die Sinnfrage gestellt, schonungslos den Finger
in offene Wunden gelegt, heiße Eisen angepackt,
du kennst mich doch.
Ach so, gähnte Tirami Sue begeistert.
Und warum dafür plötzlich die Todesstrafe,
und dann auch noch mit deinem Lieblingsgetränk? fragte Kilian.
Die meisten meiner geißelnden Schläge habe sie
weggesteckt wie ein Boxer mit amputierten Hirnlappen!
zeterte der King. Aber eines konnten sie nicht verzeihen:
Ich durchschaute die Lüge ihres Jugendkults!
Schau sie dir an in ihren knallbunten Hemdchen
über der Mumienhaut mit abgelaufenem Verfallsdatum!
Die künstlichen Risse in ihren Jeans geben den Blick frei
auf ein Madengewimmel im deodorierten Kadaver!
Ich dagegen ward geboren als Greis vor dreitausend Jahren
und werde von Tag zu Tag jünger! Prost!
Kopfschüttelnd gingen Kilian und Tirami Sue dahin zurück,
wo sie herkamen, und machten da weiter, wo sie aufgehört hatten.
Bei der postcoitalen Tütensuppe war der Denker
schon halbwegs vergessen.
Morgen brächten sie ihn noch kurz vor dem Wetter,
übermorgen gar nicht mehr.
Und begnadigen könnte er sich eh nur selbst.