Van Gogh

O que eu sofri por você não tá escrito nem no mais belo livro, nem numa canção do Chico

O que eu sofri por ti nem Iemanjá, nem a mulher de calcutá pôde explicar

O que me guerrearam nem Sun Tzu preveu, nem o dia mais bonito me amanheceu

O que me assassinaram até Mason discordou, não se chupa o sangue de quem tanto te molhou

Nem o buda lá sentado concordou, nem o brilho na montanha, nem Arthur Rimbaud

Nem Van Gogh só num campo triste; achou que isso não, não ,não existe

O que eu andei sozinho até Kurt duvidou, o que eu bebi de vinho até Baco questionou

O que eu andei pensando eu não quero mais pensar, o que eu andei errando eu ainda vou errar

Nem o buda lá sentado concordou, nem o brilho na montanha, nem Arthur Rimbaud

Nem Van Gogh só num campo triste; achou que isso não, não não existe

O que eu sofri por você não tá escrito nem num disco dos Beatles